cien veces
Me he lanzado y salido más de cien veces de aquella copa de vino y no he quedado con la piel color tinto.
Sigo igual que siempre, hoja de parra, rendida al verano, muerta al otoño, sedada de manos, hastiada de cosecha.
Soy la Viña infértil.
He venido nada más que a adornar los espacios campestres y no quiero cambiar esa idea, o quizás es lo que más anhelo.
Como no poseo más esperanza que un pámpano, no puedo decir más a mi favor.
Pero quizás... si, puede ser que lo reconozca ahora.
Sí, es lo que más anhelo...
Si me vuelvo vino, embriagaré al mundo entero!
Si continúo aquí, seguiré afirmando que no quiero dejar de ser la sombra de mis amos.
El demonio está entre estas sombras dulces...
Yo sí quiero continuar.
Como una viña, o parra, no piensa, entonces mejor me callo y solo espero que un ser poderoso reformule mi destino y pueda expresar sin verguenza, que sí quiero servir de gozo entre los hombres...
